She wears her butterfly on her wrist
She wears her butterfly on her wrist. И никогда не думает о будущем.
Она чем-то на меня похожа. Так же может часами смотреть в окно и сжимать в руке узорчатый платок. Мы не плачем. Никогда не плачем по собственной инициативе, если только прикажут. Она носит темные тона в одежде, я люблю синий. Мы разные, но обе не любим снег. Не любим это противное ощущение тающего снега, раздражающего нежную кожу спины за воротом тонкого плаща. Мы не любим яркостей в жизни, иначе мы ослепнем. Тусклые краски всегда были привлекательнее и я бы душу дьяволу продала, если бы могла быть неживой. Не чувствовать что-либо, закрыться, закупориться и чтобы никто никогда меня не знал. Интересно, а она такая же? Или тоже такая, как все? Брошенная всеми, потерянная, уставшая в свои юные года от тяжелой жизни в провинции. Её все любят, потому что она — сама добродейтель. Дьявол в обличии кукольной маски. Она приносит горе и холод, но её все равно любят. А pretty girl somewhere, она везьде остается лишней. Кажется, я на неё чем-то похожа. Мне, как и ей просто нравится не думать о будущем. И о предательстве.
