Утро, во сне, начиналось как обычно.
Мы с Ленноном (не путать с Лениным), сидели с удочками в руках, на берегу дивного пруда, противоположный берег которого, скрывался за горизонтом.
Я ловил на черный хлеб с чесноком, Джон на «башик» афганской конопли; так мы пытались взять карася на аромат.
Клевало вяло.
Широкими кругами, неторопливо, без всплесков, бродил по водной глади Создатель. Он делал вид, что до нас ему нет никакого интереса. Но изредка бросал неприметные взгляды и шипел на расшалившихся, русалок.
Говорил в основном Джон, и в основном сам с собой.
О том, что Маккартни (не путать с Макаревичем) все — таки гад, и в Москве пел и вообще упитанный такой. Да и не из-за Йоко мы распались, как все думают. Горбушкинские «пираты» скоро разорят студию «Эппл», так им и надо, запал уже не тот — никто так больше не поёт (а вот это, я где-то уже слышал). Так было всякий раз, я уже даже слушал в пол-уха. Ну, дает, скажет человек, знающий кто такой Леннон! не слушать кумира миллионов хиппи!, но я уже это слышал и не один раз. На охоте за белой змеёй было то же самое.
Я хотел поймать рыбу! Увидеть краем глаза, метнувшийся вниз и в сторону поплавок. Резко подсечь, ощутить дрожание натянувшейся лески и задохнуться от мощной волны адреналина, заполняющей тебя до краев. Если бы я занялся лечением наркоманов, то лечил бы их рыбалкой.
Никакой ЛСД и рядом не лежал с таким кайфом. Хотя рыбу я практически не ем и мой интерес к ней, пропадает сразу, как положил её в садок. А она не брала.
Ну, всё подумал я, еще раз переброшу и сматываю удочки.
И вот оно! Мощный всплеск, расходящиеся круги, и….
На поверхность вынырнул черт, на водном мотоцикле , в красной майке с надписью СОЧИ – 2014! Вот тля! Другого слова в присутствии Господа (да не будет упомянуто имя его всуе) я не мог себе позволить. Он лихо подкатил к незримой пунктирной черте, обозначающей нейтральные воды. Кивком, поприветствовал Самого и с деланным любопытством уставился на наши поплавки.
— Не клюёт. Констатировал он факт. Нам ничего не оставалось, как нехотя согласиться.
— А вот на «Нижнем» вчера бра-а-ало! Один мужик, полный садок набил и карпа на три кило взял.
Черт говорил в пространство, ни к кому конкретно не обращаясь.
Знаем мы эти «базары». Не вчера родились. Не знаю как у Джона в Англии, а у нас так на каждом захудалом водоеме; «берет» или вчера или завтра, только не в тот день, когда приехал ты.
Но червь сомнения зашевелился, прости нас Господи, сомневающихся.
Джон, как более резкий в суждениях и с полным отсутствием уважения к Чинам и званиям, (недаром, Королеве орден вернул) рявкнул:
-Ну и? Гоу! (поехали, значит).
-Да понимаете, замялся Чертяка, — со вчерашнего дня, в связи с наплывом желающих…
Уот? Что?- одновременно спросили мы
— Пруд сделали платным.
А-а, начинается. Ни черта у Чёрта, даром не бывает. – И сколько?
-Да, фигня! — По сто грамм крови… Черт поморщился, то ли от того, что ввели плату, то ли от того, что так мало крови выпьют.
— Оф косс! Согласны! Не сговариваясь, крикнули мы. Ничего не изменилось вокруг. Только Создатель, горько покачав головой, растворился в дымке над водой, и сверху потянуло холодком.
Черт деловито достал шприц, протер иглу нашатырем и вопросительно посмотрел на нас.
Была, не была! Я первый протянул руку. Черт с размаху всадил в неё иглу.
Я проснулся от резкой боли в правой руке. На вене сидел, здоровенный овод и как мне показалось, ухмыляясь, пил кровь.
Ал.М
